Cinquante et cinq.

Ciúmes é pouco mais que aquele monstro verde invadindo almas atormentadas. Não é falta de confiança ou excesso de orgulho ferido. Não é egoísmo - não por inteiro. Ciúmes. Ah, palavra danada! Uma aflição como arranhar a lousa com unhas compridas. O grito de pavor consumido pela decência de alguém que não gosta de drama. Convulsões incontroláveis como um ataque de epilepsia. É a loucura que me toma só por vê-lo abraçando alguém. Suas mãos alisando outras costas, seus braços envolvendo outro corpo, seu cheiro impregnando outra roupa. E a reciprocidade. O fato de você poder sentir outra pele, outro cheiro, outros cabelos, outro corpo e outra vida pulsando tão perto. A perda da nossa exclusividade. Depois, quando você vira para mim e sorri, só eu vejo. Tudo aquilo que é tão nosso e tão privado. Um brilhinho que continua nos dizendo sobre aquilo que apenas nós somos capazes de compartilhar. Truta é truta.