Dix-sept.

À última bolacha do pacote.

Já disseram-me uma vez "goste de quem gosta de você". Ou várias. E eu gosto. Mas não tem jeito, porque mais do que dos que amam, eu gosto dos indiferentes. Daqueles que sussurram bom dia, têm ego inxado, meios-sorrisos, mania de Outono, conformados da vida que nunca perguntam "e você". Dos que não te olham nos olhos, te fazem carente. Dos que deixaram de se surpreender.
Prefiro um tapa na cara à essa indiferença sutil. Superstição a parte, não casarei depois de tantas que têm a certeza de que são a última.